Florbela Espanca...

"ANGÚSTIA


Tortura do pensar! Triste lamento!

Quem nos dera calar a tua voz!

Quem nos dera cá dentro, muito a sós,

Estrangular a hidra num momento!


E não se quer pensar! ... e o pensamento

Sempre a morder-nos bem, dentro de nós ...

Querer apagar no céu – ó sonho atroz! –

O brilho duma estrela, com o vento! ...


E não se apaga, não ... nada se apaga!

Vem sempre rastejando como a vaga ...

Vem sempre perguntando: “O que te resta? ...”


Ah! não ser mais que o vago, o infinito!

Ser pedaço de gelo, ser granito,

Ser rugido de tigre na floresta!"

(eta nome!)

Depois de amanhã

Parece que amanhã não acaba....
é um murmurio.. um tipo de esperança que se perde...
um desespero que finda quando se sabe que não...
não é nada disso..
amanhã...

mas parece, parece que amanhã não acaba...
afinal amanhã não chega...
e se não chega é que não é... não há... amanhã...
mesmo a idéia é vaga...
se quebra no primeiro montículo de palavras...

a manhã não pára e se transforma em tarde...
amanhã já é tarde depois do meio-dia..
e a manhã o que vem.. depois da noite...

e o tempo é tonto no meio disso tudo..
sem pretexto ele segue, mudo
e só existe se agnt fala...


o que vem depois de amanhã?



e quem seria quem se amanhã o tempo teima e não vem?

Escrevimagem

quemagem não diz nada... nem nada nem...

a margem de antes na imagem de agora.. e o que fica.. no meio... do nada...

escrever criar imagens.. de pedaços de palavras.. pedaços de pessoas... pedaços de histórias, contadas

quem diz que amaré não está pra peixe....

antes a imagem pedaço de que não se sabe qual que fica marcado não se sabe onde aparece de novo....

a metonimia corre e já distante volta a cabeça mas não o tronco... não dá troco.. só troca... de lugar... assim direto

o que não é imagem?

Mínimo

Tenho pensado um pouco nisso... a imagem na tela que não é rosto... tlvz resto; do que não se sabe...

Rothko queria uma grande obra.. ele faria um interior inteiro (não que isso seja possivel) de um prédio ou igreja e o que ele pintava em cada quadro, dizia ele, era esse interior, esse interior sem portas ou janelas... 

é um sufoco mesmo... a reprodução dessas obras.. tlvz seja um atentado necessário... mas ainda assim  atentado... nada de pudor...

mas parece que há uma minúcia do olhar.. qndo a gente sabe que ele não toca e não pode ser tocado... e uma minúcia que é quase toque... e que parece que se perde... pq na imagem não há som a não ser o que reverbera em nós... há um grande murmurio de que estariamos nos tornando uma sociedade da imagem.. um certo pavor e um certo fascinio rondam por aí... atropelando esquinas... eu não iria tão longe.. que as imagens ainda falam... qndo elas forem mudas.. bem.. aí o interior de Rothko não será mais imagem...